Sehr geehrter Leser, Sie fragen sich vielleicht, welche Beweggründe mich dazu veranlasst haben, diesen so ungewöhnlichen Wanderführer zu veröffentlichen.
Der erste Grund – ob Sie es nun glauben oder nicht – ist existenzieller und philosophischer Natur und reicht sogar bis in meine Zeit am humanistischen Gymnasium zurück, als ich auf den folgenden, Pythagoras zugeschriebenen Satz stieß, den ich seitdem nie mehr vergessen habe: Ein Mensch sollte, um sich vollkommen erfüllt zu fühlen, in seinem Leben einen Baum pflanzen, ein Haus bauen, ein Kind großziehen und ein Buch schreiben.
Nun, ich habe so viele Bäume gepflanzt, dass ich den Überblick verloren habe; was die Häuser angeht, bin ich bei zwei; drei Kinder – auch in dieser Hinsicht bin ich also gut aufgestellt.
Null Bücher, genau genommen; und dem möchte ich nun Abhilfe schaffen.
Zwar lässt sich über die ersten drei Elemente, die Pythagoras als Wesensmerkmale eines Menschen genannt hat, diskutieren – da sie für einen, wie ich meine, gescheiterten Landwirt recht leicht zu verwirklichen waren –, für einen ziegelbegeisterten Friauler und für einen konservativen, nonkonformistischen Mann, so habe ich mich beim Verfassen des Buches auf meine tiefsten Instinkte verlassen und hoffe, Sie angenehm zu überraschen.
Der zweite Grund betrifft unmittelbar das Thema, das in dem Buch selbst behandelt wird; dies erfordert jedoch eine ausführlichere Erläuterung, wobei ich hoffe, dass ich Ihnen damit nicht zu langatmig erscheine, da es sich im Grunde genommen um die Geschichte meiner Leidenschaft für die Berge handelt.
Eine Leidenschaft, die mich schon seit meiner Kindheit begleitet, als ich zusammen mit G. N. und einem Hanfseil – im Grunde genommen einer dicken Schnur – den Klettergarten der Brigata Julia in Crosis hinauf- und hinunterkletterte. Die Frau des Staudammwärters schrie uns lautstark an, wir sollten damit aufhören, sonst würde sie die Carabinieri rufen. Sie hatte natürlich Recht, aber man war in einem Alter, in dem man auf Erwachsene nicht hört.
Dann Gipfel, Gipfel, Gipfel und Felsen: alles wie es sein soll – Situationen und Trainingsstrecken, die einem jungen Menschen und seiner Begeisterung gerecht werden.
Mit fünfzehn Jahren besuchte ich den Kletterkurs bei den unvergesslichen Ignazio Piussi und Cirillo Floreanini. Und so ging es weiter, mit einigen Abstechern in die Geologie und Paläontologie, sogar im Ausland.
Doch im Verborgenen schwelte die Neugier, der Entdeckungsdrang, den der unmarkierte Weg verkörperte, bereits wie Glut unter der Asche und flammte von Zeit zu Zeit wieder auf: Der erste „Black Track“, an den ich mich mit Sicherheit erinnern kann, stammt genau aus diesen Jugendjahren, und es handelt sich um die Solo-Überquerung von Venzone nach Lischiazze auf der Suche nach der Stiliza. Die Route fand ich zwar richtig, doch die Leiter sah ich nicht, obwohl ich direkt daneben vorbeigekommen war, da sie vollständig von Latschenkiefern verdeckt war.
Einige Jahre später kam es völlig unerwartet und zufällig zu der Begegnung, die für meine explorative Entwicklung von entscheidender Bedeutung war: Ich lernte denjenigen kennen, den ich auch heute noch als meinen Meister bezeichne.
Ich hatte gerade die Bibliothek der Klinik betreten, in der ich meine Facharztausbildung absolvierte, und unterhielt mich mit einem Kollegen darüber, wie sehr mich die drei geheimnisvollen und fast schon legendären Pässe der Musi-Bergkette faszinierten.
Der neu eingetroffene Bibliothekar, der gerade damit beschäftigt war, Unterlagen auszufüllen, aber ein offenes Ohr hatte, blickte auf und zählte mir im Handumdrehen die Grenzübergänge auf, wobei er mich mit einer Fülle von Einzelheiten in seinen Bann zog.
Ich war sprachlos. Wie viele Erkundungstouren haben wir danach gemeinsam unternommen! Ich lernte, dass jeder Hinweis gut ist, um eine „Black Track“-Spur zu vermuten und zu finden: ein scheinbar unzugänglicher Steig, ein herunterhängendes altes Seil einer Seilbahn, eine Spur, die der erste Schnee an einem Hang in der Ferne sichtbar macht, die Erzählung eines alten Jägers oder Senners, eine Militärkarte aus dem Ersten Weltkrieg, sehr oft eine Gamsspur, manchmal eine reine, aus Erfahrung abgeleitete Schlussfolgerung: Dort muss es einfach einen Weg geben.
Es vergingen weitere Jahre, es sind bereits mehrere Jahreszeiten vergangen, doch diese geheimnisvolle Faszination ist geblieben, und ich frage mich selbst, warum mich die nicht markierten Wege so sehr anziehen, obwohl sie sich gar nicht so sehr von denen unterscheiden, die von den Sektionen des C. A. I. betreut werden. Was zeichnet sie denn aus?
Schließlich bin ich zu dieser Erkenntnis gelangt, und die Antwort hat mich zweifellos überrascht; doch stellt sie, bei genauerer Betrachtung, den zweiten und authentischsten Beweggrund dar, der mich auf diesen Wegen antreibt. Der Kern dieser Überlegung wird von Gautama Buddha sehr treffend zusammengefasst:
Verlassen Sie die großen Straßen, nehmen Sie die Pfade. Doch Sie werden den Pfad nicht finden, wenn Sie nicht zuvor selbst zum Pfad werden.
Es handelt sich um die Selbstverwirklichung des Individuums, die Pythagoras mit jenem Satz umriss und die sich zwangsläufig in die natürliche Umgebung und in die Archetypen, die diese repräsentiert, einfügen muss. Der Mensch, der die Berge liebt, kann ebenso wenig auf die Kenntnis der Künste und Bräuche der Völker verzichten, die seit Jahrhunderten in den Bergen gelebt haben; er muss Geschichte, Geografie und Naturwissenschaften kennen, muss aber vor allem in sich selbst eintauchen, um zu verstehen, was er will, und auf diese Weise lernen, ein Mensch zu werden.
Um es auf den Punkt zu bringen: Nach dieser langen Einleitung, von der ich hoffe, dass Sie sie bis hierher gelesen haben, lieber Leser, möchte ich Ihnen sagen, dass ich über nichts anderes hätte schreiben können und dass dieses Buch mich widerspiegelt.